nuestra casa

miren esta peli: home, está super buena.

así aprendemos a cuidad el planeta.

www.youtube.com/watch?v=SWRHxh6XepM&feature=channel_page

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había una vez...

Poemas para volver a mí . re-edición

A menos de un año de su publicación, la primera edición ya está agotada.
Por lo que, junto con la editorial Milena Caserola y el Matías barbudo, decidimos reeditarlo.
La nueva edición ya está disponible.

¡Muchas gracias a todos!

Lectores dicen:

"Tu libro es fantástico.Disfruté muchísimo leyendo tus poesías mientras volvía de Flia en el 15. Después seguí leyéndolas en casa. Me generó una alegría interna tu forma de escribir y algunos versos contagiaron una sonrisa en mis labios. (...) Sinceramente, te felicito por tu arte", S.

"Compré tu libro ayer en un eventito al que llegué tarde. Quería otro q me tentó cuando lo hojeé, y el pibe q se encargaba me recomendó el tuyo, seguro de q me iba a gustar. No estaba convencida, porq lo primero q leí cuando lo abrí en cualquier parte fue "pija, culo, teta", etc. No es mi onda de poesía, últimamente repiten y avalan mucho esa onda. Compré los dos libros con descuento.El libro q quería no me copó demasiado.Hace un ratito dejé de lado a Poe y acabo de leer casi todo el tuyo, de una sentada. Lo q me pasó puede resumirse así: me sorprendí, pensé "qué hermoso!!", te extrañé aunq no te conoczco, me emocioné, te envidié (yo también escribo poesía), sonreí, me enteré de q "pija, culo, teta" eran el pretexto para otra cosa, lloré, deseé q alguien con quien no puedo estar sintiera las cosas como yo y y las expresara como vos, dejé de llorar-- aunq no lo creas ni yo-- cuando llegué al "poema para que dejes de llorar", me excité, me masturbé, me emocioné, me sentí identificada (yo tampoco pisé un telo, yo también prefiero las estrellas, yo estoy necesitando nag champa estos días), quise apurarme a terminarlo para volar a decirte todo esto, pero no, no me salió, volé a decírtelo y ahora vuelvo a leer los dos o tres poemas q me faltaron.Muchas gracias!", L.

"Adrian. Nunca te volvi a ver, pero me quede leyendo "las poemas para volver a mi". me hace reir y llorar y lo re quiero el librito. ahora un amigo mio tambien se enamoro con tus palabras y quiere que yo le presto el libro. pero seria mucho mas lindo a darlo como regalo. como podria conseguir otro ejemplar? besos sin papeles", H.

"Nos da ganas de enamorarnos y de separarnos; y de tener el corazón como un caramelo, todos los días. Nos hace querer más a los colectiveros, y pensar en la gente que viene a nuestra casa. Es un libro. De poemas. Poemas que te levantan el animo cuando estas triste, poemas que se te pasean por el cuerpo como orugas y mariposas y te hacen sonreír", S.

"...agarré Poemas para volver a mí y lo leí en menos de una hora. Ayer. Y me encantó mucho. Me gustó mucho ese registro fresco y tan reconocible para nosotros que compartimos generación. , quería que supieras que me gustó mucho el libro, que aunque no esté La bombacha de Loli, me gustó mucho. Los poemas son claros y diferentes entre sí, y respetan siempre el mismo lenguaje", J.

"Uff que hermoso pedoalaire. ese poder abajo de la capa de invisibilidad. leerte es como la brisita inquieta. el rejunte de letras hace lo mismo que ella con mi cachete. pasa te tranza y gudbai", Sh.

"lo compre :D y cuando te busque para que me lo dibujaras y firmaras y darte un abrazo y lalala todas esas cosas... ya te habias ido :(el viernes si vas a poesia y fiesta lo llevo y te veo ahi y te doy un regalo por las hermosas palabras que me hiciste deleitar durante un domingo en una hamaca paraguaya bajo la sombra del arbol abraxo gigante soundriente viviente", L.

"Hola Adrián, ¿qué tal?, vengo a hablarte sobre tu libro, te lo compré el sábado y me dieron ganas de decirte que me pareció... Podría resumirte mi "opinión" en contarte que cuando llegué al último poema -ese que habla de dios, de tu ego, y de tu decisión de regalarselo- vi que al lado había una hoja en blanco... "ah, aca debe venir como otra parte" pensé, "mmm... y esta poesía es como la introducción...", doy vuelta la página y me encuentro con el índice. "¡Ayyyy noooo!" exclamé en voz alta, algo triste...Había terminado.Tomalo como quieras, pero no voy a permitir que pienses que el libro me dejó insatisfecha. En realidad te hace sentir muy bien, te hace sonreír miles de veces, eso es muy lindo.Vi que te gusta Bukowski, y pensé que tus escritos (o vos) son como la parte dulce, tierna y ¿limpia? que Buko nunca mostró, Bechelli es el Bukowski enamorado de las flores. Jaja, espero no te ofenda pero la verdad quedé encantada, encontré una claridad inmensa y a la vez super profunda que me da a pensar que tu libro no es un medio para comunicarse con vos, sino que vos estás ahí. Me dio sensación de sensatez y fluidez, como que nada estaba forzado. Y además leer a alguien tan libre y felíz transmite cosas hermosas.¡Saludos! En conclusión, me puse contenta de haberte descubierto, ¡poeta!", C.

"De los poemas te puedo decir que me gustaron todos, pero si elijo alguno en especial Una semana para volver a mí, La música o el de las chicas tontas son adorables. Destaco de todo el libro la dulzura. La dulzura de las palabras y la forma en que las utilizas (que para los que nos gusta el universo de la palabra, no es lo mismo)", S.

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viernes

poemas porque otra cosa no sé

poemas porque otra cosa no sé.
me pierdo en mi mente y en los supermercados.
duermo la siesta.
trabajar más de cuatro horas diarias
me pone de muy mal humor.
no sé dormir de noche. ni solo.
y mi deseo es mayor que lo saludable.
me pierdo en las bodas
en las adolescentes con gusto a frutilla
en las heladerías de sueños.
otra cosa no sé: solo poemas.
y baños de inmersión;
debajo del agua puedo comprenderlo
todo.
cuando me viene un poema
dejo lo que estoy haciendo para atraparlo.
eso me sale bien.
pero en lo fácil, me pierdo.
como en cualquier mirada entre pestañas pintadas.
no sé comprar ropa, ni abrir envases,
ni lavar los platos sin mojar la cocina.
solo poemas. poemas
porque otra cosa
no sé.
entiendo las librerías. las ferias de libros usados.
y quisiera dejar de desear a esas chicas
que cuando llega el verano van por el mundo
sostenidas solo por breteles.
me gusta el zen
los poemas chinos
y especialmente los de bukowski.
poemas verdaderos.

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este jueves 4 de abril

¿quieren rock?

all we need is love

universidad del beso

Pregunta resueltaVer otra »
Como tranzar?
tengo 15 años y la verdad es que nunca tranze por verguenza a hacerlo mal. Como tendria que dar un bezo. AYUDENME!!

Mejor respuesta - elegida por los votantes
TRANZAR ES DARSE UN BESO DE LENGUA
mira yo tengo 14 y la primera vez q tranze fue a los 12, no tenia ni idea de como hacerlo,pero lo ice, la cosa es que no es una ciencia, no hay una forma escrita de como se tiene que tranzar, lo que si t puedo decir es que no abras mucho la boca, no mires y disfrutalo! nada mas!abris un poquito entra la lengua y empieza a moverse,.mas grafico no lo puedo hacer, jeej
pero bueno solo tenes qe acerlo y listo, si tenes miedo, hacelo en un boliche, con alguien q no conozcas, es mas facil y te sentis menos precionada, suerte!! y a tranzar jeje

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me gustan las mujeres con corazón

este sábado 2 de mayo, toco/leo dos veces

donde apoye mi nariz

el olor del mar
cuando el cielo se pone rojo
saborizándolo a frutilla.
el olor del fernet cola
cuando explotan las burbujitas
apenas lo servís.
el olor de los viernes a la tarde
el de las tortitas de azúcar negra
recién horneadas
el de la bosta de los caballos
en los campos de verde extenso.
acercar la nariz a un paquete de yerba
a una naranja recién cortada
a un sahumerio nag champa.
me gustan los pefumes porque son mágicos,
imposibles de mirar, atrapar
y esquivar.
te toman por sorpresa
volando sin alas y sin ruta
por la ruta más linda del mundo: el aire.
el olor de los bosques
el del jengibre
el de la cáscara de mandarina:
partículas de belleza sin forma
haciendo maravillas en la nariz de mi mente.
pero el mejor olor
es el tuyo.
tu oreja, tu vientre, tu pie
tu zarpada cola
tu ropa, tu aura
tus líquidos, tu oxígeno.
donde apoye mi nariz
hay un relámpago,
un kilo de helado de perfume.
envidia del mar, del jengibre, del bosque y del fernet.
rica como todos juntos
pero sola
sin mezcla
deleitando al mundo y a mí.

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aire y luz y tiempo y espacio

sábado que viene: 21 de marzo

¡viernes!

este jueves 26 feb

las manos

Las manos quieren atrapar. Una costumbre que viene de nuestro pasado más primitivo, cuando había que atrapar peces o ardillas para comer. Pero ya no.
Un escritor chino dice que debemos ser como los árboles, que dejan que los pájaros se posen en ellos, pero sin retenerlos. Y los pájaros vuelven. Claro, los árboles no tienen manos.
Me miro las manos: están inquietas.
A veces, cuando practico yoga, noto que mis manos se ablandan. Descansan de intentar tomar: tomar dinero, tomar personas, tomar el control.
Pienso en el concepto de desapego, de dejar fluir. El desapego debe empezar por las manos. Hay que re-educarlas.
Las manos, en ésta evolución espiritual, son para acariciar, sostener a quien lo necesite o tocar un instrumento. Nunca para atrapar.
Hay que inculcarles la no acción. Darles el ejemplo de las piedras o los lagos.
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mocosa sin mocos / dame mate . en la 9na flia

este jueves

www.myspace.com/limasinlimon
www.myspace.com/bocetoborrador
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independencia es salud.

domingo a las 19 horas en caballito

agradecido

gracias
por esta fiesta
acá solito
después del yoga
gracias
por el no peso
y la música
por los mantras de nina hagen
por el genjibre
y el tarot de marsella
por la paz
los ochenta y ocho de mi abuelo
y las milanesas de soja a la napolitana
por los libros que me llegan
por mi maestra
y tu familia la mía
el amor
como un sillón cómodo
gracias por comprender sin odiar
por el silencio en vez del insulto
por la humildad que olvido y aprendo
gracias
por mis canciones
por los libros que llegan
por los sahumerios nag champa
por el amor
que trasciende el físico y la distancia
y me trae luz
en símbolos reiki
gracias por la soledad y el espejo
por lo que duele
por esos mates en las plazas del sur
y esos besos en el aire agua tierra fuego
y los que van a venir
gracias
por las raices nuevas que nacen
y dejan nacer
lo nuevo
estás acá
Dios
y la fiesta se extiende
.

el tiempo es arte

mas teus exercícios,
pratica-os diariamente com a
seriedade de un ritual e com a inflexibilidade e
o zelo de um genuíno artista interessado em
produzir uma obra genial.
a obra és tu mesmo, e o artista também!

kuut hume


una versión libre:

tu conexión con vos, la escritura
de tu diario íntimo, el yoga y el silencio zen
practicalos con la seridedad
de un ritual y la inflexibilidad y las pilas
de un artista genuino, queriendo producir
una obra zarpada.
la obra sos vos mismo.
aquí y ahora, enamorado del ya.

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acepto

mi tristeza la convierto en arte. y brilla.
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ego

salir al mundo es difícil
pero salir a uno
lo es
aún más

el verdadero monstruo está adentro

y para ser libre
tenés que mirarlo

la sola mirada le quita el poder

también el silencio
y el amor

apagá la radio
volvé a tu centro

sé tu propio espejo

tu interior no es un charco
es un río
.

invisible

esa que no se toca
pero está.
circula, abre, salpica.
la que siento cuando pienso en vos
abriendo imágenes
que me purifican.
vecina ambulante
rima de verdulero.
solamente no mente.
actos.
sánguches de lenguaje
que se comen caminando
o saltando
de nube a vereda
de guitarra a te quiero.
luz de mensajito
aire de correo
charla de bondiero a bondiero.
la que viene cuando tomo mate
o voy en la bici
cortando la panza del viento.
teléfono público en noche fresquita.
palabras
que bajan el cierre y revelan
soles de mandarina
grillos dadá.
sílabas al aire
desvestidas de birome y papel.
oraciones crudas
hechas a la medida del mar.
es de todos.
no está envasada
ni glorificada por la chusma
ni los críticos culo.
la cantan las estrellas
los árboles
la tos del mendigo.
esa música de colchones
que no resiste sintaxis.
la que se va
pero está
sosteniendo lo peinado, diluído y recortado.
ensalada de letras
escrita en la puerta del baño.
diario a estrenar
lengua que besa
ropa interior de princesa
que no pienso decir
acá.
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desnudo

en secreto

underama

Una entevista en una nueva y bonita página
de difusión de arte under:
http://www.underama.com.ar/2008/09/publicaciones.html

-

sincronicidad

Me peleo con mi chica, unas diferencias en una charla telefónica.
Un rato más tarde, voy a buscar algo a mi pieza y piso algo: un invisible de ella. Lo levanto, le doy un beso y lo apoyo en la mesa de luz, repleta de libros.
Por la tarde, voy a buscar un libro y al agarrarlo se me cae el invisible al suelo. Lo busco pero no aparece (por algo se llama invisible.) Corro la cama y encuentro una hebilla de pelo (también de ella), de esas que se abre y cierran. Pienso: el invisible se convirtió en hebilla, entonces… algo se tranformó en ella.
A la noche me llama. Había estado pensando en el asunto, y claro, había cambiado de opinión al respecto.
Un toque después descubrí que el invisible parece un gusano y la hebilla una mariposa.
Jung es un genio.

hasta q vuelvan los dinosaurios

este viernes

para volver a mí

colectivero

entrado el año nuevo
una hora después de brindar
salí a visitar a mi novia

antes de llegar a la parada
se me escapó un
59

es el único que va a pasar en toda la noche
pensé
lo corrí tres cuadras

por fin se detuvo
allá lejos
a bajar un pasajero

aunque su semáforo estaba en verde
por las dudas
le hice señas al retrovisor

corrí

milagrosamente el bondi no arrancó

manejaba un gordo bueno
macizo
decidido a trabajar toda esa noche
para comprarle un pan dulce
a su vieja

me esperó toda la corrida

con profundo amor
le deseé impetuosamente
ojalá te cojas a la mujer más linda del planeta

conmovido
me estiró su manota de laburante
y con su diente de lata
sonrió feliz

invitación a la radio

Hola Adrián! Soy Maxi de Patologías (FM La tribu), estuviste este año cuando hicieron el Pachamama en Vivo.

Estuve dando vueltas por tu blog, vi que sacaste libro de poesía.

Además éste último tiempo escuché mucho el disco Lima sin limón. ¿Quieren pasar mañana con Coti así charlamos al aire un rato y tocan alguna canción y hablamos de poesía?

El sábado pasado pasé Naranaraná y gustó mucho!

Te dejo la invitación. Un abrazo!

dibujo en vivo

fama

todos quieren ser famosos.
yo quiero parecerme al átomo
más imperceptible del universo.
me gusta escribir
bajar intuiciones a palabras
meditar, condensar.
y leer.
pero no quiero ser
el poeta del mes,
ni usar mi ego
como si fuera un reloj de marca.
ni hacerme el simpático
para ser invitado
a miles de recitales.
ni quiero, por nada del mundo,
que me lean en la escuela
(a menos que editen mis poemas
en los chicles bazooka.)
prefiero que me lea un flaquito tímido
en su precaria soledad,
o una adolescente con acné
en el aire
entre la tapa del inodoro y el videt.
la gente famosa
en el mejor de los casos
se vuelve liviana, o estúpida.
yo quiero atenuar a mi ego,
no realzarlo con luces de colores
y ediciones en papel brillante.
si quieren aplaudirme
entonces aplaudan a Dios:
yo solamente uso la birome de antena.
y Dios no sabe escribir.
concursos literarios no ganó
ni gano el nobel
ni estudiaron su obra en puán.
me parece bien
que quiera fama un peluquero
o un comerciante
o un actor de novela de la tarde
pero un poeta
debería ser más consecuente.
todos quieren ser famosos.
y yo también:
por manejar la bici sin usar las manos
de una punta a otra de caballito,
por mi ravioles con semillas
y salsa loca, o por llegar
a cuatro polvos en una noche
a los treinta y pico.
pero mi poesía, que sea un átomo.
una nube que se diluya en las otras.
una ola sin espuma.
el sonido del viento
así como viene
sin parlante, ni envase,
ni novedad.
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comentario sobre mi libro de poemas

“los días al final se acaban,
así que no pienso desperdiciar ninguno
en no ser yo”
(fellini, el gatito de liniers)

Poemas para volver a mí es un beso. Un abrazo de palabras, un pájaro que se vuela de una rama a otra aleteando entre el sol que se va con su resplandor naranja, y nos deja en el corazón una alegría inexplicable. Nos hace pensar: “tengo suerte / y encima llegas con el mate / mucha suerte”. Es como despertarse con una chica al lado, abrazados. Como escuchar los bostezos de un dios al que no le gusta madrugar, y así, medio dormido, nos cuenta qué soñó. Nos da ganas de enamorarnos y de separarnos; y de tener el corazón como un caramelo, todos los días. Nos hace querer más a los colectiveros, y pensar en la gente que viene a nuestra casa. Es un libro. De poemas. Poemas que te levantan el animo cuando estas triste, poemas que se te pasean por el cuerpo como orugas y mariposas y te hacen sonreír.

Sebastián Bruzzese

donde apoye mi nariz (poema) ciclo perro lisérgico

mi nuevo libro de poemas

el libro ya está a la
venta, pedilo acá

o en la f.l.i.a. o en
milena caserola

enamorado

estás enamorado
cuando sentís el corazón
como un caramelo,
y lo pelás sin usar los dientes.
cuando vas en el bondi
y ves a la gente transparente
como las ventanillas.
cuando el despertador no interrumpe
tu sueño.
estás enamorado cuando no buscás nada.
cuando dejás de llamar a tus amigos
excepto Dios.
te quedás tildado como un sacerdote
en una playa nudista,
como un dibujo de egon schielle
en una cancha de fútbol.
y no te enterás de los terremotos
ni de los bombardeos
y si la economía se va al carajo
te importa un huevo pasado por agua,
porque de solo mirarla
sos millonario y sus besos son peces
y pan
multiplicados.
estás enamorado
cuando te duele el pito
porque aunque sabías que era un exceso
no pudiste parar de coger
(y es raro
porque antes de que se vaya
querés hacerlo incluso una vez más.)
¡estás loco! porque estás enamorado
y es imposible estar enamorado
sin perder la cabeza.
el amor no se piensa:
te cae como un relámpago de dulce casero.
y la tostada
es esa mocosa desnuda
hecha de pulpa, imanes, frambuesa
que con una mirada
te manda de viaje al caribe sin pasaje de vuelta.
mirá los pececitos,
te hablan por telepatía: amor… amor… amor…
van y vienen solos,
las redes no pueden capturarlos.
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feria del libro independiente

presento y ofrezco mi nuevo libro:
poemas para volver a mí
(30 poemas) y mi nuevo disco con coti viceconte:
lima sin limón.

voy a estar leyendo y tocando

entre las 18:30 y las 20 hs. apox.

y exponiendo mi muestra de dibujos

viajeros: fotos de viaje en marcadores

paz y amor

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viernes

poesía para todos

venite

yo soy otro tú

los mayas lo entienden así:
yo soy otro tú

si vos estás bien, yo estoy bien
si yo sufro
te voy a hacer sufrir

entre iguales no hay distancia.
y somos iguales
espejos del mismo espejo.

te ayudo para ayudarme
solo es mío lo que te doy

somos todo
porque estamos hechos de Dios

dice el buda:
nada para mí que no sea para todos.

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lauchita

lima sin limón (¡ya salió!)

www.myspace.com/limasinlimon

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princesa sueña

teresa

Nació en Albania en 1910, un día que Dios estaba inspirado. Es decir, un día como cualquiera.
Se llamaba Agnes Gonxha Bojaxhiu, sabía reír, era de Virgo.
De adolescente quería ser misionera.
Dicen que el mismo Jesús, en una visión, le pidió que la ayudara: le confesó que él solo no podía, que necesitaba de nosotros.
Ella lo ayudó: Dios no pretende de mí que tenga éxito, sólo me exige que le sea fiel. Creía que la mayor pobreza no estaba entre los más carenciados del mapa, sino en los países ricos, donde falta el amor.
Cuanto menos poseemos, más podemos dar, decía. Parece imposible, pero no lo es. Esa es la lógica del amor.
Nunca deja de sorprenderme que en los diarios un gol o el comentario vacío de un político tengan la misma importancia que un tsunami. Jamás hablan de los sueños de los chicos, mucho menos de las ideas profundas y puras.
Ella nos ayudó a recordarlo: además de modelos, deportistas, artistas, posturas y egos, sobre la tierra abundan los leprosos, los viejos indefensos, los niños hambrientos y los abandonados.
A Dios, que era su amigo, le rezaba así: Señor, cuando tenga hambre, dame alguien que necesite comida.
Una vez, un señor, refiriéndose a los pobres, le dijo: hay que enseñar a pescar y no regalar pescado.
Ella sonrió y Jesús respondió a través de su boca:
Las personas que yo ayudo no se valen por sí mismas, ni siquiera se pueden sostener de pie, y mucho menos pueden sostener la caña. Hagamos algo: yo les doy el alimento y después se los mandó a usted para que les enseñe a pescar.
Para ella, Agnes Gonxha Bojaxhiu, había una sola forma de hacer las cosas: con amor.
Decía: en el momento de la muerte, no se nos juzgará por la cantidad de trabajo que hayamos hecho, sino por el peso de amor que hayamos puesto en él. Este amor debe resultar del sacrificio de nosotros mismos y debemos sentirlo hasta que nos haga daño.
Dar hasta que duela.
Una vez, mientras bañaba a un leproso, una señora le comentó: yo no haría eso ni por un millón de dólares.
Ella, comprensiva, le contestó: yo tampoco, esto solamente se puede hacer por amor.
Hace unos meses se cumplieron 10 años de su muerte (¿habrá salido en el diario?) y me pareció que entre tanta velocidad, idiotez y egoísmo, estaba bueno tomarnos un ratito para recordarla.
Se llamaba Agnes Gonxha Bojaxhiu, le decían Teresa.
En la última entrevista que dio, le preguntaron qué mensaje le gustaría dejarnos:
No tengo nada que añadir al mensaje de Jesús: ámense unos a otros.
A los 87 años, la madre Teresa abandonó su cuerpo en Calcuta, India, donde durante toda su vida había extendido su sencillez, compasión y coherencia.
Solamente es nuestro lo que damos.
O en sus palabras:
Para poder amar hay que tener un corazón puro y rezar. El fruto de la oración es la profundización en la fe. El fruto de la fe es el amor. Y el fruto del amor es el servicio al prójimo. Esto nos trae la paz.

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viajeros, fotos de viaje en marcadores

galería virtual
http://www.viajerosenmarcadores.blogspot.com/

la histeria

a toda velocidad
de contramano y con lluvia
me comí un auto con la bici:
tibia y peroné.
casi me ahogo en una playa desierta;
me sacó mi amigo pily.
de pendejo abracé una reja electrificada
y me salió humito de las orejas.
en un mal golpe
me abrí la frente de una paletazo.
mi novia más rea se quedó embarazada de otro
y mi otra novia más rea
me pasó a buscar en la bici de un gil
con un pantaloncito de fútbol.
todo eso duele.
como agarrarte el pito con un cierre
como una piña del ex novio de tu amante.
pero lo peor
es
la histeria.
una persona histérica es como pisar descalzo una babosa.
no te tendrán que cocer ni cortar ni te sale humo
pero se siente algo
muy
pero muy feo.

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poesía independiente

una semana para volver a mí

una semana para volver a mí
con mucho reiki
y silencio matinal.
para cortar mi corazón siamés
del ombligo de un hada en almíbar
pervertida
enamorada de otro.
una semana para bajar
hacer yoga
dibujar con mis marcadores
y tener una certeza:
me quiero casar
pasarme la vida con una misma mujer
y tener hijitos de colores.
o antes mejor
viajar
dar la vuelta al mundo
lamer todas mis fantasías
como si fueran helado.
mirar a una oveja a los ojos en yavi
o darle un beso en el pie
a una italiana
recostada junto a una ventana
que da a un mar azul picasso.
así soy
uno que no sabe quién es
pero sospecha
que dos mejillas que se rozan
pueden contenerlo todo.
una semana para volver a mí
frenar
y escucharme
como a un disco nuevo.

sonoridad

una canción
apoyada en la guitarra
silenciosa
esperando tus dedos

una letra balbuceada en un bloc

afinar sonar cantar
llevar arreglos para un lado y el otro

y ese ambiguo deseo de tocar
dejar de tocar
y volver a tocarte

estirar las remeras
descoser los botones
robarte a besos los acordes más dulces

tus manos burlándose de los solfeos
mi boca entusiasmada con los bajos

la licenciosa
sonoridad
del último ensayo

>

mi barrio (a los 5 años)

reiki

mar bueno

besos ganas botones
quedarnos en la cama
y salir de viaje
metiéndonos la piel dentro de las fauces

manos elásticos olas
bañarnos bajo
canillas de saliva
clavándonos las uñas encima

lluvia chispas perfumes
bananas uvas naranjas
dudas culpas celos
fasos yerba branca

veredas mares estrellas
canciones óleos palabras
fusibles pilas nafta
luces fuego agua

>

junto al río (no a las papeleras)

espero

A veces las estrellas se ponen difíciles. No podés soñar, ni siquiera dormir. La tristeza se te pega. Te das cuenta que la gente no es toda igual. Algunos tienen otro tipo de espejos adentro, otro radar, otra transparencia. Y vos ya tenés una etiqueta. Y no voy a hacer nada hasta que te la quites y seas libre como una piedra arrojada por un niño. Un niño como yo, menos la experiencia. La pureza va en la mirada. Y cada vez que me mirás me prendo agua. Reconozco a la especie: te tuve apenas te vi. Transparente es mejor. Como las fotos de Man Ray y la música de Li Po. Me va a costar dormir. Voy a des-decorarme con lágrimas. Y aunque la angustia, no tengo apuro. Estamos en la misma avenida, el mismo acorde, el mismo blog.

>

salvemos a los pececitos (y a los poetas)

fantasías

una fantasía es un. más lindo es que. ocurra tocar: eso está. menor de. seda. robar un. pero especialmente intentar. una fantasía es un. gran invento de los ochenta: el borratinta ( figuresé ) un coso que te equivocás pip tira una especie de lavandina pip volvés a escribir con azul más claro pero constante que lapicera. una fan. una fanta. dicen las psicólogas: si la llevás a la pip realidad todo se va al. ( figurensén ) más lindo es que. hay algo más lindo que. azul. ocurra. espiarle entre las. la maestra no me gustaba pip la hija de la maestra sí. (figus) pip. fantasías. tú. pip. no trates de. captá.

>

fuccia

a través de mí

cuando estoy despierto
soy una balanza alineada
sin casco de minero
por los laberintos del tú

es un gran poeta
quien se expresa a través de mí
con luces de limonero
y sahumerios pachuli

pero cuando se nubla
soy un techo de chapa con goteras
un pararrayos de polleras
un buzo sin impermeable
hundido en tu mar


cuando graniza en mi mente
me peleo con el aire
el silencio es una radio
y pierdo tu risa en mi oreja

tu ombligo me parece
la imagen difícil del álbum
y tus besos se deshacen
como frutas pasadas de estación

pero cuando despeja
abro mi ventana de aventuras
me mando mensajitos con la luna
y me hago amigo de cualquiera
que no use reloj

por favor no me peguen
etiquetas en la frente
yo soy siempre diferente
y solo respondo una diosa
la libertad

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una tarde en el paraíso

pintitas azules

Chica en camping, sola en carpa. Despierta temprano, primera claridad. Antojo: abre tarro miel de uva y mete dedo. Chupa. Sonríe. Haciéndose pis. Baja cierre, asoma. Carpas en estado onírico. Decide salir como está, bombacha y remerita. Va pisando tréboles azules. Inesperadamente baño damas cerrado. Como no nadie, se mete al hombres. Mientras orina sentada en aire, pierde equilibrio y moja bombacha. Observa no venga nadie, quita y lava. Cola al aire. Torpeza: bombacha cae desagüe. Oh, no. Shhhh shhhh shhhh shhhh shhhh (oye cinco cierres.) Carpas que abren. Escalofrío, terror. Quita remera y tapa zona baja. Odia pero prefiere mostrar pechos. Para enterarse, apoya remera en lavabo y trepa ventana. Cinco hombres diferentes carpas avanzando hacia baño. Carajo. Descuelga ventana y descubre remera en piso. Agua podrida estancada. Oh, no. Tapa ojos. Me verán toda. Llora. Cinco sonidos pis contra árbol. Alivio. Cinco sonidos cierres invertidos. Tranquila. Vuelve desnuda pisando tréboles azules. Carpa abierta, miel de uva, distracción. Todo lleno abejas. Imposible entrar. Oh, no. Pimer rayo sol en mejillas. Oye gente despertar. Carpas saliendo estado onírico. Rápido. Recorta siete docenas tréboles y va pegando en pechos y vientre con saliva. Imita ropa interior. Canta. Viento brisa hace cosquillas. Gente amanece en paz.

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